Por Sergio Vera, corresponsal en Madriz.
P.d.P., popular autor de novela negra y un broncas que te rilas, ha visto truncada su carrera literaria al ser procesado por agredir a una persona durante la más accidentada edición de la Feria del libro de Madrid que han visto los siglos. Según fuentes cercanas a la investigación, el susodicho se levantó de repente de la silla en la que se encontraba firmando, se dirigió a un presunto lector que aguardaba en la fila frente a su caseta y le soltó lo que, de acuerdo a testigos presenciales de la tragedia, fueron hostias como pianos. Al parecer, el incidente ha sido provocado por una desafortunada serendipia relacionada con el físico del autor. Así lo explicaba el agredido, de etnia gitana, que se acercó al lugar de los hechos portando, en lugar de libros, un disco de rumbas.
«Aaayyy, señol peliodita —explicaba el presunto agredido, con los ojos presuntamente hinchados—. Cómo iba a sabé yo que era eclitó, ¡pero si era igualito que er de enmedio de los Chichos!».
En efecto, parece ser que P.d.P., que mantenía un nutrido grupo de asistentes delante de la caseta, llevaba toda la tarde firmando discos en vez de ejemplares de libros sin haber logrado vender ni uno de los suyos. En un momento de enajenación —provocado por el choteo del resto de autores que firmaban en casetas aledañas— no pudo aguantar más y se fue para el primer maromo que aguardaba en la fila.
El sujeto ha sido condenado a pasar un año entre rejas y otros tres de servicios a la comunidad dando clases de rumba y flamenco para jubilados.
P.d.P., popular autor de novela negra y un broncas que te rilas, ha visto truncada su carrera literaria al ser procesado por agredir a una persona durante la más accidentada edición de la Feria del libro de Madrid que han visto los siglos. Según fuentes cercanas a la investigación, el susodicho se levantó de repente de la silla en la que se encontraba firmando, se dirigió a un presunto lector que aguardaba en la fila frente a su caseta y le soltó lo que, de acuerdo a testigos presenciales de la tragedia, fueron hostias como pianos. Al parecer, el incidente ha sido provocado por una desafortunada serendipia relacionada con el físico del autor. Así lo explicaba el agredido, de etnia gitana, que se acercó al lugar de los hechos portando, en lugar de libros, un disco de rumbas.
«Aaayyy, señol peliodita —explicaba el presunto agredido, con los ojos presuntamente hinchados—. Cómo iba a sabé yo que era eclitó, ¡pero si era igualito que er de enmedio de los Chichos!».
En efecto, parece ser que P.d.P., que mantenía un nutrido grupo de asistentes delante de la caseta, llevaba toda la tarde firmando discos en vez de ejemplares de libros sin haber logrado vender ni uno de los suyos. En un momento de enajenación —provocado por el choteo del resto de autores que firmaban en casetas aledañas— no pudo aguantar más y se fue para el primer maromo que aguardaba en la fila.
El sujeto ha sido condenado a pasar un año entre rejas y otros tres de servicios a la comunidad dando clases de rumba y flamenco para jubilados.
[Jaaaaa, el payo… No me digan que no]
Comentarios
9 comentarios sobre "DETENIDO ESCRITOR EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID"
13 de junio de 2010, 21:14
Escapaste en la fregoneta?????
Empar F
14 de junio de 2010, 0:21
A ser posible me gustaría que, antes de que ingresara en el maco, me devolviera el reloj...
Qué si, payo, que sé que fuiste tú, que esos apretones de manos tan efusivos no se los das ni al señor Lara...
;-)
14 de junio de 2010, 8:38
No, Empar... Estaba hasta los topes de malacatones (mala puñalá te den, so malaje)
No, si ahora voy a ser culpable hasta del toro que mató a Manolete. Ya te dije, Eduardo, que no fue intencionado, que al estrecharte la mano se me enganchó la hebilla de tu reloj en las mangas de la chaqueta... al igual que la cartera y las llaves del coche. Una infausta casualidad.
14 de junio de 2010, 12:24
No, si al final acabarán suspendiendo la Feria del Libro. Yo no he visto una Feria más accidentada, ¡qué vergüenza! Peleas, incendios, violaciones... Hay que ver la de incidentes que ha habido, y todos provocados por escritores que no son otra cosa que gentes de mal vivir. Espero que los organizadores hayan tomado nota. Por mi parte, aunque publiquen mis novelas, ya me han comunicado que nunca me invitarán. En fin, siempre nos quedará la Semana Negra, aunque no quiero ni pensar la que se va a montar allí este año, habida cuenta del precedente de Madrid.
P.D.: Si es que yo lo veía venir, el Pedro de Paz siempre me dio mala espina, ¡qué pintas! Pero también el del pañuelo, el de Murcia, el de San Blas... ¡Siempre he sabido que eran una banda!
14 de junio de 2010, 19:02
¿Otra vez, Piter? Eso no se hace ¡caca! Ya te lo decíamos los psicólogos de la trena, tú no eres cleptómano, sólo un mangui, y que sí, rectificar es de sabios, pero reincidir es de chorizos. Y lo que me hiciste el sábado…eso no te lo perdono en la vida. Yo que voy tan ufano, tan ilusionado con mi disco de los Gipsy Kings…y me mamé dos hostias y sólo me llevé ¡un libro! Pero, ¿quién coño quiere un libro sobre el asesinato de un gato llamado Durruti? ¡Y encima en inglés! ¡Pero si el autor es más de Alcorcón que la Terremoto! ¡La hostia, No quiero ni pensar que habría sido de mí, si me llevo el Greatest Hits de los Chunguitos como tenía pensado!
Pero una y no más, Santo Tomás, la próxima vez se lo digo al jambo ese de Murcia, que me han dicho que dedica hasta los de Camilla Lackberg, a cambio de dos arrumacos y una pastillica de viagra genérica del Lidl.
14 de junio de 2010, 20:01
Incluso leyendo que él mismo lo ha reconocido, me niego a creer que tan eximia persona, sea capaz de "mesejante" acción. Don PdP, no les dé la mano, que le van, no coger la manga, no, le van a capar. ánimo desde Barcelona, (Ciudad Condal).
Y no es porque yo sea aragonés, pero ... si anda por ahí uno de Murcia, ....
Nihil desesperatum, o como se diga en inglés.
Un saludo de enrique
14 de junio de 2010, 23:09
Jai, Piter, que ta trincao la pestañí
15 de junio de 2010, 1:39
Endevé...
15 de junio de 2010, 10:31
Jaaaa, primo Míguel, que m'han entoligao por unos jaris que dicen que he montao yo y me han dicho que largue por esa boquita, que seguro que tengo más ruina por ahí escondía, pero yo sabes que a chamuyar de los monrós no me camela ni su puta madre y que yo no me rajo, asín que he achantao la mui y me he callao lo mío y lo tuyo.
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